A poesia é aceita, às vezes, até amada.
O mundo não sabe o que fazer é com os poetas.
Sobretudo com os novos poetas.
Apesar de inútil, a poesia vista assim, separada do homem,
No livro, ou declamada com emoção e ênfase
Chega a ser prazerosa de se ver.
Difícil é quando vem com o poeta.
O poeta que é humano e carregado de limites.
Como aceitar que de ser tão miserável
Possa brotar substância essencial?
E se a poesia fosse separada do homem?
Seria uma solução?
Ou será que é na miséria do homem e na sua incompletude
Que é barro, pó, cascalho e covardia
Que nasce a essência eterna que alivia
A dor da finitude, a poesia?
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