Andei lendo que alguns poetas
Preparam-se para a poesia.
Têm uma hora específica
Um papel específico
Uma mão específica.
Desconfio, mais uma vez, que não sou poeta.
Descobri outro dia, que outros esperam a poesia.
Não fazem mais nada, esperam a poesia.
Não, eu não sou poeta.
Pois não espero, nem preparo-me.
Vou vivendo, vou vivendo...
Às vezes falo, às vezes calo, às vezes rio...
Ocasionalmente, a poesia surge.
Assim como uma vontade de comer doce,
Mastigar um gomo de cana,
Ou mergulhar os pés na água.
Inesperadamente, como alguém que se esconde
Pra dar susto na gente
Surge a poesia.
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