Minha mãe não tocava piano
Minha mãe não tricotava
Minha mãe não lia histórias infantis para que eu dormisse.
Minha mãe costurava, fazia o almoço e cantava.
Conhecia todas as canções de amores impossíveis do mundo.
À noite, antes de dormirmos, ela rezava.
E quando a noite era mais fria,
Quando as estrelas brilhavam,
Ela contava as histórias de seus ancestrais.
Um tio que fazia as árvores girarem,
Uma prima que subiu numa ventania e nunca mais voltou
E uma avó que decifrava sonhos.
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